все из черно-белого становится цветным и красивым. мир меняется к лучшему, а мы тянемся к будущему. и не важно вроде, что разные имена и мысли, главное, что есть тяга к жизни. и картинки исчезают под слоем пыли, а ноги уже исходили мили. и где-то на задворках памяти сидит въедливое напоминание о будущем. которое словно слон топчется по воспоминаниям и превращает их в лепешку. а знаете, как это здорово когда тебя просто сгребают в охапку и тащат туда, куда тебе даже не надо, потом бережно опускают и шутят минут 5 на улице. и вы оба уже опаздываете в универ, и надо вроде бежать, а шутите. и отойдя на 20 метров друг от друга, уже распрощавшись начинаете докапываться до слов и кричать друг другу, решая насущный вопрос. что подарить на др другу. как никак 18 лет. а он просит извиниться за него от моего имени, что в свое время не написал ему вовремя ответ. и вроде все здорово и даже организм отвечат на знакомый запах одеколона(смешно) и рефлексы выдают ласковое слово из 6 букв, и только разум с сердцем молчат. и проходит этот нервный импульс, а запах остается. любиый запах. это как послевкусие от хорошего вина. ты вспоминаешь то, по чему еще не успел пройтись слон, в виде будущего. и ты знаешь, что он проводит тебя до дверей подъезда, если будете отмечать др того самого друга, если вы оба придете. и ты снова повиснешь у него на шее. потому что ты не клялась ждать его, а если и клялась, какое дело, если это было так давно. и ведь нет никаких обязательств и отправных точек. мы прсото живем не боясь заморочек. сегодня пьем кофе, а завтра забыты явки, дозвон спустя год и вновь очередная сказка, про то как чудесно живется на свете, что летом опять на работе завалы, что мир перевернул с ног на голову интегралы интервалы. что ты одна единственная не считая тех, кто иногда согревает постель, а я знаю, что для меня у тебя всегда открыта дверь .и не важно, что даже балкона. плевать уже хочется, не аксиома и вроде впорядке все и не торкает больше, а добрый друг проведет по позвоночнику и хочется жить. не массаж конечно, но тоже чудесно. а главное. хочется...жить. из смерти любовь наверное воскресает. но об этом не сейчас, они говорят любви не бывает, а я уже просто не верю. хотя как и он не закрываю двери, но для него закрыты, хотя не балконные. просто где-то камин затрещал и хочется верить, что снова завал на работе, и надо курсач написать к позапрошлой субботе, но только на сердце пусто, и знаете пропало из лексикона слово " чувства"...